With Roses (6:30 a.m.) I'm empty. Quench me with song. I'm guarded. Open me as the undine. I'm sleepy. Awaken me to strum.

<br>I'm clipped and shorn of night. With each note brighten me.<br><br>Let the eight-stringed harp hallow Your name.<br>I'm thirsty with praise. Let this golden net manna me in Your Majesty.<br><br>The leaves of the sycamore wave their shade through my window

in my underwater sun they dapple my page. Through me the voice of the sparrow. Through my song the dying heave of the hooked bluefish        its ribboned gills—the color of bleeding roses. In its last gasps in the punishing air—so like its birth—it praises You.

What hook have You placed in my lip? I seek You in the syllable sighs of the sycamore that sings Seek more. I hear You in the mimosa that murmurs My Moses. I have sought Your face in the faces of strangers who jostle me at the market.

<br>I have glimpsed You in my son's squint and in my husband's ironic grin.<br>I have sought You in the late-blooming rose of Sharon.<br>I have found You in the spider that makes its web in my kitchen corner.<br>

I have seen You in the inchworm caught in its web and in the one scaling my arm.

<br><br>O the world is filled with those who bait the hook and those who are caught<br>       and You alone know which one we will become<br>       and when You will catch us up in Your celestial net.<br><br>And all at the moment of birth and at the moment of bloom

<br>       and still all at the scissored instant of death<br><br>When the good are trampled upon<br>       and it is difficult to muster my faith into song<br><br>When I waver I pray<br><div>       You will set me on the highest rock

<br></div><div><div>For even my doubt is holy and drum-taps Your praise.<br><br><br><br>Green Laddered  Thanksgiving (11 a.m.)<br><br><br>At forest-green                 at rungs as trees<br><br>       at shore-rim            of shadow-green

<br><br>(on one high step        on mixing bowl » dish towel<br><br>                pegged<br><br>      to archway)               to Japanese maple » ample<br><br>        leaves climbing               I am climbing<br><br>

            to read     Nature's book in this nook<br><br>       in this 21st century kitchen light » at chin height<br><br>         And all I can do is give thanks » thanks<br><br>          for the bull frog                     by my door

<br><br>   give thanks                      for the cicada's » dada<br><br>     its persistent IS         for these limbs » that limn<br><br>that I can still swim » on a whim<br><br>       in the green pond exceeding     thanks » for seeding me »

<br><br>        ceding me Samuel                   my son<br><br>                 whose name means You heard<br><br>              prophet  anointer of kings » rejoicer in all things<br><br>      who believes in You<br><br>

        <i> (How else could the whole world<br><br>               have been created)</i><br><br>More thanks for                       Sono (know who is)<br><br>    the red Griffon »                  fond I am fond of<br>

<br>

        his beard-face to look       upon is to laugh » bark against bark<br><br>    whose patience          is devotion » won't shun<br><br>                  risks              drowning              swimming out     to me

<br><br><br>Abundant gratitude in every latitude<br><br></div></div> for my marry »      my helpmate<br><br>(not made like me)      in his stoic calm<br><br>as the morning page         of the pond » (my im » ponderable)<br>

<br><br>                  Thank You for fashioning me as I am

<br><br>a woman (no woe-man—                    not wombed man)<br><br>morning-slow (mourning, low)            who kneels »<br><br>                  making patterns                quickening with words »<br><br>                                    (consorts with orts)

<br><br>                            May all these lines praise You<br><br>                               rays                     raise You<br><br>                                thanks                  give<br><br>                                    for each day's          eleventh hour return

<br><br>                                           (my sojourn)<br><br>                             the gathering        bright haze.<br><br><br><br>Blackberry City and Sundial Talk (4 p.m.): Time<br><br><br>takes all but memories  in the end

<br>        (takes time) takes even those<br><br>of our tailboned ancestors       this<br>the purplest late-fall sun      of my lover's ways (of my own)<br><br>of the buildings torn down to make way  of those ghosting my dreams

<br>of the bridges packed with smeared people walking away<br><br>of other bridge walks to hear<br>"Crossing Brooklyn Ferry"               the ceremony<br><br>of marriage     even of the brightest<br>blood birth at the sunset hour of 4:59

<br><br>when I pushed and strained<br>forth a child           of his immediate gaze<br><br>and suckle      of stinging milk-breast urge    its taste<br>of my blackberry blood<br><br>of that first Brooklyn day outside after

<br>many child-feverish days             of racing<br><br>down the exhilarating alleyway<br>into the spangled street        of sweating in the City of<br><br>Fountains (of drinking at one           dipping<br>my feet in another)             of each ecstatic

<br><br>swim            when I once fell in      got snow up my nose<br>of the first time I picked blackberries<br><br>in Ithaca and bit in    of lavender smell           of the last time<br>I kissed his sleepy face<br><br>

or held her grasp:      Is <i>forgetting</i><br>the soul dying          finally with the body?<br><br>O Blessed One<br>                 may it never be so.<br><br><br>Sharon Dolin is the author of three books of poems: Realm of the

<br>Possible (Four Way Books, 2004), Serious Pink (Marsh Hawk Press,<br>2003), and Heart Work (The Sheep Meadow Press, 1995), as well as five<br>poetry chapbooks. Her latest book, Burn and Dodge, is the winner of<br>the Donald Hall Prize in Poetry and forthcoming from the University of

<br>Pittsburgh Press. Dolin is Poet-in-Residence at Eugene Lang College,<br>The New School for Liberal Arts. She directs The Center for Book Arts<br>Annual Letterpress Poetry Chapbook Competition and is a Curator for<br>

their Broadsides Reading Series, and teaches at the 92 Street Y in NYC.<br><br><br>~<br><br>Frequent <a href="http://www.realpoetik.blogspot.com/" target="_blank">www.realpoetik.blogspot.com</a> for poems;<br><a href="http://www.realpoetikblog.blogspot.com/" target="_blank">

www.realpoetikblog.blogspot.com</a> for news!<br><br>Editor Ana Bozicevic-Bowling's chapbook Document now on sale from Octopus Books:<br><a href="http://www.octopusbooks.net/main.html">http://www.octopusbooks.net/main.html

</a><br><br><br>