<strong>Night Shift At The Machine Shop</strong><br> <br>Out in the dark<br>past the grime-caked windows<br>I feel pain begin to stir<br>in the wombs of animals<br>while here under a smear<br>of ugly lights<br>the lathe scrapes out<br>
its archaic rhythm constantly<br>until the raw mesh<br>of my nerves starts to hum.<br>Its an old song<br>of brass shavings and sweaty faces<br>and there is something<br>necessary to it<br>if we're ever to understand<br>
why the dreams of our fathers<br>grew terrible<br>and left their hands<br>scarred like maps<br>to cities that are always<br>just a few miles off...<br><br><br><br><strong>Memory Of September Light</strong><br> <br>September light<br>
was falling through itself<br>like smoke<br>and you were wearing<br>the dress your aunt gave you,<br>the one the color<br>of the Icelandic word<br>for "moon"<br><br>You kept asking me<br>if I knew what it was<br>
but I didn't.<br><br>We imagined it would be<br>the sound of a piano<br>tuned to falling rain<br>or snow dissolving<br>in the air before it reaches the ground,<br><br>and then you asked<br>if I remembered<br>the seedy seaside hotel<br>
with its cracked flowerpots<br>its tinny music<br>piped in from the other world<br><br>where sailors took turns dancing<br>with the same beautiful whore<br>how, one time, at dusk<br>we saw thousands<br>of monarch butterflies<br>
<br>dying on the stones beside the water,<br>wings flickering<br>like flowers<br>about to burst into flame<br><br>and, terrified, returned<br>to our bed without saying a word<br>while the sailors <br>played cards all night<br>
in one of the empty rooms<br><br><br><br><b>James Cook</b> is the author of a chapbook, <i>Kingfishers Catch Fire </i>(Foothills,
2003) and is a machinist. His work has appeared in <i>The Cortland Review</i>.
 He lives in Upstate NY and is currently working on his first full
length collection, <i>Moments At Point Light</i>.<br clear="all"><br>-- <br>RealPoetik<br><a href="http://realpoetik.blogspot.com/" target="_blank">realpoetik.blogspot.com</a>