<span style="font-family:arial, sans-serif;font-size:13px;border-collapse:collapse"><span style="font-family:Verdana, sans-serif;font-size:13px">I DO NOT WANT TO STAY</span><div><span style="font-family:Verdana, sans-serif;font-size:13px"><br>


<br>I do not want to stay<br>Or say<br>Anymore.<br><br>The birds fog in<br>Like Tyvek flapping<br>From scaffolds.<br><br>The bare spring trees,<br>I peel the label off<br><br>Carefully, carefully<br><br>Take a tranquilizer<br>


The landscape regains dimension. <br><br>The men in their demolished<br>Sheetrock rooms.<br><br><br><br><br>AUTUMN IS FOR BELLS<br><br><br>Autumn is for bells<br>And sagging ceiling plaster.<br><br>Oars plough wake:<br>Warn and victim we.<br>


<br>I am afraid to die<br>But RJ Reynolds whispers I’m not<br>And dying I believe him.<br><br>This is not the same as weeping for a cat’s mortality.<br><br><br><br><br>Dear ,<br><br>I would like to tell you that making people from words is not the act of a tubercular child in an attic with construction paper. Worth and companionship. Is not lonely. That they are more than parts of speech. My friends might say otherwise, but fuck them, what do they know. That it is, and has been, worth it I would like to tell you. I wrote and wrote and the words began to fall off.<br>


<br><br><br><br>Dear ,<br><br>The benches for the infirm and the insane. I watch for a flash of pink on Broadway, what you wore when you left, but the men on the bench zip their jackets to their chins, read paperbacks through stacked pairs of glasses. I thought you would pass on your way north. Or I chose the wrong route, the wrong time, the wrong day.<br>


<br><br><br><br>Blooms early this city<br>And we are like that.<br><br>Leaves black in the sun.<br><br>This is the hieroglyph of the sheets in my skin upon waking.<br>And thus I wrote this to you in the dark.<br><br><br>

<br>
<br>Dear,<br><br>It’s true, the spokes of a wheel only appear that way when they're spinning. Commuter trains are terrible in every way. We name the stations for our friends, or our friends for the stations--I forget which, it doesn't matter now--it is better living on a real island now. Geographically speaking. Since it has always been this way anyway. Is it more important to be remembered right, or to see the flames lick the gunwales? Is it always the perspective of the mourning? I never said these things:<br>


<br><br><br><br>That boy is dead.<br>And who is left to write letters to?<br><br>The rain that makes your hair grow.<br></span></div><span style="font-family:Verdana, sans-serif;font-size:13px"><br><br><br><p style="margin-top:0px;margin-right:0px;margin-bottom:0px;margin-left:0px;font-style:normal;font-weight:normal">


<span style="font-weight:normal"><font><font face="tahoma, sans-serif"><span style="font-size:small"><b>Ryan Murphy </b>is the author of </span></font></font><i><font><font face="tahoma, sans-serif"><span style="font-size:small">Down with the Ship</span></font></font></i><font><font face="tahoma, sans-serif"><span style="font-size:small"> from Otis Books / Seismicity Editions. </span></font></font><font><font face="tahoma, sans-serif"><span style="font-size:small">His second book, </span></font></font><i><font><font face="tahoma, sans-serif"><span style="font-size:small">The Redcoats</span></font></font></i><font><font face="tahoma, sans-serif"><span style="font-size:small">, is forthcoming from Krupskaya. He has received awards from Chelsea Magazine and The Aldrich Museum of Contemporary Art as well as a grant from The Fund for Poetry. He is an editor for Four Way Books and teaches at Pratt Institute. He lives in New York City.</span></font></font></span></p>


</span></span><br>-- <br>RealPoetik<br><a href="http://realpoetik.blogspot.com" target="_blank">realpoetik.blogspot.com</a><br>